El dibujo frustrado es también un arte.
Un arte que duele, más que ningún arte imaginable.
Comienza todo en el paladar. O más hondamente. Como siempre, allí se engendra la magia. La imagen más hermosa existe (¡existe, remarquémoslo!), en medio de un paisaje, cándido, que obedece nuestras chifladuras.
-Y allí la imagen nace y vive sin sospechar de nuestra existencia... mientras que nosotros no podemos dejar de morir por la suya-.
Intentamos sacar la imagen fuera, o lo que es lo mismo, al mundo de la realidad, que es distinto al paisaje cándido ya mencionado. Suele haber un esfuerzo. A veces, el de un estreñimiento. En ocasiones, sólo en ocasiones, se consigue extraer la imagen en parto sanguinario, ya hecha jirones negros.
Todo continúa. Para nuestra tragedia.
Todo se vuelve ilógico antes de que sospechemos que se ha estropeado. Mucho antes. Los cuadrados son trapecios y las líneas, avalanchas. Los segmentos carecen del caos bellísimo. Lo hermoso que existía dentro del asolado paisaje cándido sale hecho un cadáver sanguinolento. O, peor aún, mucho peor: un muerto que apenas produce sentimiento.
Es el fracaso. No la muerte.
(Lo reintentamos al cerrar de las cicatrices.)
Creo, con la convicción que me da la ignorancia de lo que no he visto y al tiempo la sabiduría de lo que intuyo al fondo del abismo, que Miss Mundo no es la mujer más bella del planeta, que los textos que tengo en mi biblioteca no son los mejores que ha escrito el hombre y que las canciones de Sabina que tanto me gustan no son ni ahí, las canciones más hermosas del mundo. Claro lo subjetivo relativiza hasta el valor de la llegada del hombre a la Luna, igual, creo que el texto perfecto reposa en el fondo de un cesto de basura, la canción más bella del mundo ya ha sido escrita y la canta alguien sin cesar en un sitio que desconozco, y que la mujer más bella del planeta duerme conmigo cada noche, a veces ronca y cada tanto, tal vez por piedad, me dice que me quiere.
ResponderEliminarllevaba una época sin poder dibujar. y éste es el resultado.
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