Viajeros con cama

domingo, 20 de mayo de 2012

Poema sin número


¿Qué hiciste?
¿En qué dejaste convertida la ciudad,
mi ciudad, con tu presencia corta?
Todos los sitios que pisé contigo
se han transformado, para siempre,
y no sé cómo.

Y para siempre.
La Gran Vía, los autobuses nocturnos.
Los vericuetos de Tribunal.
Los tallarines, los cines cerrados...
Jodida maldición.

Para siempre, ya. Las rutas
que anduvimos hace demasiados años;
las películas usadas a modo de preliminares al polvo.
Todo lo has vuelto un camino 
paralelo, que huele como tú olías.
Que suena a ti.

¿Qué haces aún
en mi sangre, circulando siempre?
¿Qué haces aquí, sin irte nunca
a tus tierras tan lejanas
como un recuerdo blanco?  

paseo nocturno.

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